La historia negra de los balcanes

Todo comenzó en la primavera. Hasta ese momento, nuestra vida era normal...como la tuya... pero de pronto...las distintas religiones y las distintas etnias que hasta ahora convivíamos juntas, comenzaron a chocar. Las religiones siempre fueron motivos de discordias en muchas guerras, pero...nosotros vivíamos en el siglo XX y las guerras estaban olvidadas...eran cosas del pasado. Imposible entrar en una guerra. Pero entramos. Serbios y croatas peleamos, nuestro odio era milenario y nuestras ganas de pelear intensas. Yo tenía 11 años y supuso un duro golpe para mi conciencia. Imágenes que nunca olvidaría en caso de que saliera con vida....francotiradores...asesinatos de amigos...vecinos...compañeros de colegio...Todo eso ocurría ante la pasividad internacional. Yo perdía a mi familia, a mis padres...a mis amigos...y a nadie le importaba nuestra guerra, vi como violaban a las mujeres y a los niños los subían al campanario de la iglesia, con una ballesta, "jugaban" a ver quién los "clavaba" mejor en ella....vi como mujeres y hombres eran abatidos por francotiradores por el mero hecho de estar allí...vi como mataron a mis padres y a mis hermanos por ser bosnios pero antes, violaron a mis hermanas y a mi madre varias veces, a mi hermana pequeña la reventaron. Solo tenía 8 años...

Yo escapaba .Era lo único que sabía hacer. Correr a todas horas sin un rumbo fijo. Vivía en donde podía, por el monte...escondido entre las zarzas... A veces, muchas veces, oía tiros y tenía que escapar de nuevo, cuando ya estabas habituado a tu sitio. El frío en invierno era horroroso. No sé como lo pudimos soportar. Si encontrabas algún cadáver estabas de suerte, le quitabas su ropa y tenías algo ponerte encima. Éramos unos pobres desgraciados, muertos de frio y hambre, escapando todo el día de las balas, de una guerra que ni me iba ni me venía, yo solo quería estar con mis padres y mis hermanos. No me importaban ni los croatas ni los serbios, ni las religiones ni nada, solo me importaba volver con mi familia y era algo que nunca podría volver a hacer. Estaba yo solo en el mundo. Por eso corría y corría, escapando del espanto y del odio, de la mezquindad y de la ignorancia, de la falta de diálogo y de la falta de lógica. Una guerra en el siglo XX era inconcebible y menos en Europa.

En una de mis muchas carreras por los bosques, escapando de tiros y de gritos, metiéndome entre hojas y barro, descubrí algo que me horrorizó tanto, que tardé muchos años en poder volver a dormir dos horas seguidas.  Escapaba de tiros y de conversaciones que oía. Sabía que los tenía cerca porque los oía hablar, y yo corría y corría. Bajando una cuesta empinada, llena de zarzas y barro, lloviendo a mares, resbalé y fui cayendo, dándome golpes con las piedras y con las ramas, pero debo de decir, que en el medio de la caída, oí la voz de mamá que me decía "no tengas miedo, vas a ver algo que tienes que solucionar tú. Se valiente amor mío". Cuándo por fin aterricé en el barro, me vi rodeado de cadáveres por todas partes....Era un agujero inmenso  y había cientos de cadáveres y yo estaba entre ellos. Me quedé allí muy quieto, lleno de barro, simulando ser un muerto más, porque los tenía encima de mí. Venían con camiones a echar a los cadáveres a la fosa. Cayó gente por todas partes, vaciaron varios camiones...dios mío yo estaba entre ellos...podían ser mis compañeros de clase....mis vecinos... ¿que nos estaba ocurriendo? Mientras, arriba los soldados se reían y pegaban tiros a los muertos por si alguno estaba con vida. Yo estaba aterrado por si una de esas balas me daba a mí. Aterido de frío y de asco, tenía encima de mí el cadáver de un niño pequeño, sin cara, y yo vomitaba en silencio....callándome mi terror y mi asco. El hedor era insoportable, y si movía un poco los ojos podía ver cadáveres destrozados, piernas, cabezas sin troncos...Cerré los ojos y vomite hasta el alma, hasta que mi cuerpo quedó vacío. Y juré que esto tenía que saberlo alguien más que yo. Porque estaba muy escondida esa fosa en el monte...y seguro que nadie lo sabía.

Cuándo me quedé solo, pude levantarme y ver aquello. A mis 11 años supe que esas cosas no deben de pasar nunca más. Decidí volver a correr espantado y aterrado, llorando sin poder controlar mi ansiedad, mi pulso se aceleraba y el miedo se apoderaba hasta de mis entrañas. Había estado una hora en una fosa común....Nunca más volví a ser yo, el joven de 11 años risueño y cariñoso, alegre y dicharachero. Era un espectro corriendo todo el día, viendo sombras y tinieblas, cadáveres y fantasmas. Mi miedo me hacía ver hasta a mis padres a lo lejos...allí...en el fondo del bosque....era donde los veía, y con 11 años los llamaba a gritos y lloraba, quería que vinieran conmigo. Aunque tengo que decir que los presentía a mi lado, olía el olor de mamá y la pipa de papá, notaba su presencia a mi lado. No me llamen loco, quizás eran mis ganas de niño de no sentirme solo y aterrado. Mis ojos habían visto lo que sus ojos seguramente nunca verán, ruego a ese Dios si es que existe que no les haga pasar por lo que nosotros pasamos.

Pasé muchos días corriendo, descansando solo por la noche en medio de matorrales o en cuevas. Mi meta era encontrar a la Cruz Roja y decirles lo que había visto.

Muchos meses después, me encontré con un puesto de la cruz roja y les conté todo. Sé que se armó algo de follón pero yo era incapaz de entender cosas que decían, sobre la ONU...que no sabía ni qué era eso.

Poco después terminó la guerra. Y sé que la aportación que yo hice sobre las fosas comunes había sido muy importante, porque también pude dar datos de la gente que había vaciado los camiones...pude describir sus caras, las de todos....las tenía grabadas...sus risas...sus tiros sin piedad a los ya muertos...jugaban a disparar a ver quién le daba primero en la cabeza a tal muerto o a tal otro...

Hoy....soy un gran corredor. Esa es mi profesión actual. Gané varias medallas y espero seguir ganando muchas más. Pero el premio más importante que recibí, fue cuándo denuncié la fosa común y a la gente, que allí tiraba los cadáveres de ancianos, niños...mujeres... Hoy han sido juzgados y tienen cumplen su sentencia. Ruego a Dios que sea la última guerra del mundo, no vale la pena perder una familia por la religión o la política o las ideas....la familia vale más que todo eso.

Esa imagen horrible que me sigue persiguiendo todas las noches de mi vida...esa fue mi mejor carrera ganada, denunciar esa fosa común. La de la verdad.

Por supuesto,es una historia inventada por mí, pero que puede ser perfectamente cierta.Ojalá estas barbaries nunca más se repitieran, pero... como humanos que somos...somos barbarosssssssssssss y como animales enjaulados, defendiendo ideas...religiones...territorios...color de piel...idioteces que no valen tanto como las vidas que se pierden. Con todo mi respeto, es mi opinión.

Preferiría la paz más injusta a la más justa de las guerras.

Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.