Jodida vida

Siempre crecí pensando que hacer el bien al prójimo era un deber que teníamos las personas hacia nuestros semejantes. Mis padres nos habían dado una educación exquisita, eso es lo que comentábamos siempre mis hermanos y yo. Mamá siempre estaba preocupada por hablar con nosotros a todas horas y siempre dispuesta a escucharnos...daba lo mismo que fueran las cuatro de la madrugada y te atormentara algo...la despertabas y ella estaba allí a nuestro lado...escuchando...ayudando...dándonos consejos que a la larga nos servirían para crecer como personas. 

Pertenecíamos a una familia humilde. Mamá era ama de casa y papá zapatero. Zapatero de los de toda la vida. El arreglaba los zapatos de todos los vecinos y...de paso...también muchas veces arreglaba sus vidas. El siempre decía que las personas que están de cara al público tienen que saber escuchar y ser pacientes con sus clientes...la amabilidad era imprescindible para poder atender a su clientela....y el buen trabajo....así como muchas horas extras arreglando y remendando zapatos sin poner mala cara, tan solo porque la clienta al día siguiente tenía una boda y se había olvidado de ponerle tapas a sus zapatos. Daba igual, papá cerraba la zapatería y él se quedaba dentro trabajando, para que al día siguiente todo estuviera en perfecto orden y su clienta luciera los zapatos más limpios y hermosos de la boda. Teníamos una vida sencilla, no había grandes sobresaltos ni grandes lujos, pero no los echábamos de menos. Sabíamos que mis padres trabajaban mucho para darnos unos estudios y creíamos que eso ya era más que suficiente.

 Recordaré el 24 de junio toda mi vida. Era un día muy caluroso, yo iba de regreso a casa por un atajo, atravesando el campo. La carretera la veía a cierta distancia. De pronto oí un ruido espantoso y vi que un coche se había empotrado contra un árbol. A pesar de mis 15 años, supe lo que hacer enseguida, corrí como un loco hacia el coche. El corazón me palpitaba fuertemente y estaba aterrado, pero era el único que estaba en ese momento cerca. Cuando llegué allí la estampa que vi era espantosa. En el coche, había dos chicos atrapados. Sangraban abundantemente y a pesar de mi miedo, abrí la puerta e intenté sacarlos. Lloraba y gritaba y gritaba y lloraba mientras lo iba sacando del coche, primero al copiloto...y cuándo lo dejé sobre la hierba comenzó a arder el coche. Tenía el tiempo contado para sacar al piloto del coche o arderíamos los dos...era cuestión de minutos...quizás segundos...creo que mi histeria en ese momento me ayudó a sacar fuerzas de donde no sabía que tenía y saqué al segundo chico justo cuando el coche explotaba. Quedamos los tres extendidos en la hierba y pronto el humo llamó la atención de los vecinos...y enseguida llegó la ambulancia. Todo se resolvió satisfactoriamente y a pesar de que los chicos pasaron muchos días ingresados al final se recuperaron sin secuelas importantes. Por supuesto que en cuanto se recuperaron me dieron las gracias y una tarde salí con ellos a la ciudad y me invitaron a conocer a sus amigos. Todo el mundo me daba las gracias y me llamaban el héroe de la carretera, aunque yo no comprendía muy bien el por qué. Solo había hecho lo que había que hacer. Ayudar.

Si hace unas horas...me llegan a plantear si hice bien ese día en ayudar a esos chicos o no...Me habría enfado. En estos momentos les diría que era mejor no haberlos ayudado. Si ellos hubieran muerto aquel día, hoy yo estaría vivo. Es cuestión de elegir, o ellos o yo. Esos mismos jóvenes, a los que yo salvé la vida un día, decidieron que el mundo estaba en contra de sus ideologías. Ellos luchaban contra unas ideas que quizás eran su escudo para poder asesinar impunemente. Hablaban de independencia y de libertad, de palabras que quizás para ellos fueran hermosas... donde hablaban de justicia y paz...y las alzaban como palomas al vuelo, cuando en realidad, tan solo mataban por matar, eran asesinos a sueldo...asesinos sin cargos de conciencia ni remordimientos... manipulaban sus hazañas y sus hechos bajo las consignas de sus gritos de independencia...pero detrás....solo hay muerte.

Esos mismos jóvenes fueron los que pusieron una bomba donde yo ese día tomaba un café con unos compañeros. Allí dejamos nuestras vidas...nuestros sueños...los mismos jóvenes a los que yo había ayudado años antes...eran hoy mis asesinos.

Cuando mejor es uno, tanto más difícilmente llega a sospechar de la maldad de los otros.

Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.